8 y 11 de
diciembre de 2016 Sunday drivers
Sigo siendo
un cliché con patas —cada
vez más robustas—.
No alcanzo la iluminación. No veo en las chavalas el saco de excrementos que
decía el Buda. Veo otras cosas. Llega el domingo. En León en estas fechas hacen
el revival del revival de un revival. Hay un conjunto que hasta se llama los
Sunday Drivers. Domingueros, de toda la vida. Como hace bueno, salgo en
camiseta y me voy al quinto pino por la ribera del Porma, río que asocio ya,
como fluvial compañero de carrerinas, con el Bernesga y el Esla.
Luego, al
día siguiente, caigo enfermo. Me curo en cuatro días. Por una lógica subnormal
e inversa vuelvo de forma inmediata a beber y a comer sin tasa. Son fechas.
27 de
diciembre de 2016 Los años dorados
Life itself is an exile. The way
home is not the way back.
Colin Wilson
Colin Wilson
Me gustaría
que me asombrara la magia en donde no discierno más que rutina o sandez. Ser
entretenido por objetos engendrados, no creados. Como el Cristo. No
imaginármelo, como el resto de entes, con la forma de una criatura previamente
mecanografiada.
Para haberme administrado tales Navidades, corro el río entero. Hacia arriba y hacia abajo. Oscuridad y frío de tumba. Son, como digo, fechas.
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